Frühling, frei nach Mörike

Metzinger Weinberg

 

Es ist’s

 

Winzer lässt sein Glyphosat

wieder wabern durch die Lüfte;

Braune, wohlbekannte Flächen

Streifen ahnungsvoll das Land.

Gräser sterben schon,

Wollten balde kommen.

Horch! Was ist mit Bienensterben und dem Krebs?

Sprühgift, ja du bist’s!

Mir ist ganz beklommen!

V. Onmir