Es ist’s
Winzer lässt sein Glyphosat
wieder wabern durch die Lüfte;
Braune, wohlbekannte Flächen
Streifen ahnungsvoll das Land.
Gräser sterben schon,
Wollten balde kommen.
Horch! Was ist mit Bienensterben und dem Krebs?
Sprühgift, ja du bist’s!
Mir ist ganz beklommen!
V. Onmir